|
|
 |
Бу-у-у-у-у.
(Надо же было что-то написать :D)
===== ======= ===== ======
Как будет на том языке детства, рисуночном письме, что я по глупости "подарила", как там будет... как-то там было... не получается.
Как-то всё звучало не так. Пытаешься сказать, но мысли растворяются в словах. Рисовать было проще. Те же буквы, но сходу не понять, о чём шла речь. Этот письмо заставляло приглядываться к себе, напрягать внимание, выныривать из серого облака.
Смотреть.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
 |
|
Нам снится небо, снится сквозь пелену век, и солнце, топящее небо в радиационном огне. Нам снятся морские волны, перегоняющие соль, возгоняющие ветер, и безумные ураганы, буравящие водовороты. То, что мы видели, но не здесь, только в стране Нетинебудет.
Опыты на крысках в лабиринте доказывают, что один участок мозга, один процесс стоит за воспоминаниями, мечтами и снами, а значит нет никакой разницы между тем, что было, и чего не было, нет никакой разницы, кроме нашей воли считать одно бывшим, а другое не бывшим. Сны не реальнее воспоминаний, воспоминания не реальнее снов, а явь – лишь отражение мира в наших глазах. Мир только снится нам, и мы сами снимся себе, и наши мысли о том, что мы мыслим, значит существуем, тоже снятся нам.
Пелена сна стоит над миром. И в этом тумане скользят золотые лучи нашей веры в реальность, формируя из него звёзды.
И мы спим, мы видим сон во сне.
"Тому, кто видит сон,
Совершенно бесполезно искать причину:
Почему он здесь?
Тому, кто снится,
Небезопасно мнить себя смотрящим
Поперек волны."
Я помню одну из книжек в жёлтой суперобложке, но не помню ни кто автор, ни названия, ни соль, ни суть, ни сюжет. Лишь только то, тот мир снился его создателю, и пройдя гигантский водоворот герои едва не разбудили это вселенское существо. И пока оно ворочалось, города, горы, моря, равнины мешались друг с другом. Существо повернулось на другой бок и заснуло снова, но мир был уже иным. Ему снился новый сон. Правда, наверняка, всё было не так, я же почти ничего не помню.
Однако, ворочаясь во сне от дурных видений, сколько раз до этого оно уже было на грани пробуждения?
И мы сами вообразили его себе, как и всех остальных богов, мы сплели им дух и тело, и позволили взять нашу веру, бросить в пустоту и там слепить из неё мир по нашему вкусу.
В этом нет ничего нового. О снах мы сказали уже всё за эти десятки тысяч лет, но по-прежнему пересказываем друг другу самое невероятное и удивляемся, что это родилось в нашей голове.
Мы – создатели Вселенной, и она такая – какие мы.
"Ты на дороге и пока налегке
Одной ногой на пороге – другой вдалеке
И кто-то гонит тебя туда, в чужие края,
Ты не поверишь, но это я.
Ты на дороге и жить невтерпёж,
Все время глядя под ноги, далеко не уйдешь.
Так кто подскажет тебе где брод, где полынья…
Ты не поверишь, но это я."
[И здесь был текст из несуществующего рассказа о снах и мирах, который пока можно только услышать, но не прочесть.]
""Я знаю только одно: когда я сплю, я не знаю
ни страха, ни надежд, ни трудов, ни блаженства.
Спасибо тому, кто изобрел сон. Это единая для всех монета,
Это единые весы, равняющие пастуха и короля,
дуралея и мудреца. Одним только плох крепкий сон -
- говорят, что он очень смахивает на смерть."
Даже смерть снится нам, и нам снится, что она – пробуждение.
И бесконечная череда то синих, то красных таблеток приводит лишь к бесконечной череде ложных пробуждений, пока наконец, смирившись, мы не находим Жёлтую Стрелу остановившейся в монгольской степи.
И спускаемся с подножки вагона, и впервые в жизни у нас под ногами твёрдая земля, и мы можем всё. Как во сне.
"С тобою ангел твоих снов – ты видел меня во сне.
Когда ты молишься без слов, твой голос звучит во мне,
Когда ты чувствуешь любовь, и небо благодаря,
Ты называешь это Бог – нет, это всего лишь я…"
Мы – Повелители сновидений, и все злые духи всех миров сущего боятся нас. И горят от нашего света.
"С тобою ангел твоих снов – ты видел меня во сне…"
[Пилот "Будильник", "Эпилог" - "Джоконда"; К.Комаров "Песня ангела" - "Ангелология"]
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Сегодня я обогнала дождь и видела его безумный танец на асфальте, и другая сторона улицы была другим берегом, а брод найти было нелегко.
И воздух был ещё более влажным, чем обычно.
Не представляю, как можно жить без такого.
У дождя три языка, на одном он говорит с небом, на другом с землёю, а третьи предназначен для людей, и не все хотят слушать слова этого языка.
На том же наречии в древности говорил ветер, но он умолк так давно, ещё во времена пирамид, закованный в них до новой эры, которая всё время вот-вот наступит.
Дождь свободен, он всё ищет своё море, но на самом деле не хочет его.
Не представляю, как можно жить, не понимая их языка.
Если не примет небо, примет вода.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Я так ленива сегодня.
Я потратила день на двухмерный мир - жестокий, неуравновешенный, с нестабильной историей.
И в то же время, невозможно ограниченный; мир, в котором нет даже понятия свободы воли.
По сравнению с ним наш - это хаос. Хаос нелинейных связей, квантовых эффектов, непредсказуемых следствий, кошек, которые живы и мертвы одновременно.
Нам, наверное, повезло.
Больше, чем жителям тех миров, в которых мы - боги.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
-Если бы этот белый город - белый город с башней, вырезанной в скале, с узкими улицами, замыкающимися в кольца, с арками переходов, белый город под куполом неба столь голубым, что оно кажется натянутым над домами огромным отрезом бархата, если бы он действительно существовал, разве бы мы не нашли его в тот же день?
-В тот же день, когда смогли правильно прочесть карту, когда какая-то мелочь натолкнула нам на способ разгадать ключ, когда все обстоятельства с утра складывались так удачно, что уже к вечеру мы были на месте, указанном на карте как искомый пункт?
-В том месте, где белая скала пронзала голубой бархат неба, и всё было, как на старых картинах и в старых сказках, всё кроме белого города?
-Разве, найдя этот город, мы бы вернулись ни с чем?
-Разве, найдя этот город, мы бы вернулись?
И совет признал экспедицию неудачной.
А каждый из лжецов хранил птичье перо, горящее золотом и пурпуром, притягивающее звёзды и ночных духов, - хранил всю жизнь, всё ожидая, выжидая, надеясь...
=================
В день ненастный, в час, когда
постучится в дом беда
и не справиться тебе одной, -
две монеты брось в огонь
и перо три раза тронь,
и Жар-птица прилетит со мной.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
"-Время!.. время!.."
Времени мне, времени.
Зато со злости я создала концепцию дифренты первого рода как нематериального актива.
==============
Если бы у меня была эгида, я бы вписала на неё три круговых закона ШД, тех самых, что не дают миру сдвинуться с мёртвой точки.
А наш мир как раз в ней. Снова.
Потом бы я перечеркнула их и надписала бы сверху, что самый малый правильный поступок делает мир лучше.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Чё-то, что я не пишу в последнее время, всё скатываюсь к одному и тому же мифу.
Замкнутый круг.
Представляю своё сознание, как комнату, в центре которой растекаются, развёртываются звёздные врата; больше тут ни для чего нет места, и всё втягивается в эти врата, как не крути.
Всё об одном. :) Вот сейчас мне снова хочется уподобить эти врата Колесу Судьбы или Лабиринту.
Потому что я - чокнутая.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
 |
|
...и серая завеса отдёрнулась...
Каждая может выбрать себе путь по душе; Дорога из жёлтого кирпича, спутанная на полу спортзала верёвка, ночной танец рядом с наряженной ёлкой - разные пути приводят к одной цели. Воплощение просыпается в той, кто мысленно танцует на кончике иглы; нет здесь ни "хорошо", ни "плохо", просто формы силы - как точки в поле координат, есть оси, по которым многое определяется. От жестокости до доброты, от света до ночи, от храбрости до безумия.
Тонкий лёд хрустит - хрустит земная твердь под ногами существа, играющего на иерихонской трубе, созывающего тех, кому суждено срывать печати. С четырёх концов света, с трёх уровней мира, они приходят, пробудившиеся, каждый выбирает свой путь. Им не дано менять мир, им дано сохранять его в неизменности, в их руках покоиться его бесконечное настоящее. Срывающие печати сами же припечатывают тайные книги и складывают - в старый архив, где нет никакого смысла во времени, где оно запуталось в тенях и бесконечно ведёт с ними спор о том, кто же сложнее. Здесь буквы и люди - одно и то же, лицо и рисунок перетекают друг в друга. Каждый отыграл свою роль.
Пока звучит труба, колышется и хрустит земля, пока хрустит земля, поступь времени звучит в унисон с голосами живущих по берегам реки Истории. Это их голоса создают книги, что будут запечатаны. Было, забылось, ушло. По семь раз повторяется одно и то же и забывается, будто и не было никогда. Ничего не остаётся, всё тонет в реке - ни черепка, ни окаменевшего хлеба, ни игрушечного бога.
Мир меняется по семь раз и остаётся по столько же раз прежним.
И только для кого-то его завеса отдёрнется. Но не для тех, кто может выбрать путь себе по душе.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
"И вот, с волны на волну, прыгая и перескакивая, Фрези Грант побежала к тому острову. Тогда опустился туман, вода дрогнула, и, когда туман рассеялся, не видно было ни девушки, ни того острова: как он поднялся из моря, так и опустился снова на дно..."
============
В этой _специфической_ тишине морских волн, от лёгких шагов чужой мечты родилась моя собственная героиня. Она тоже исчезла вместе с островом, но из тумана, скрывающего её от мира, она пыталась выбраться до последнего.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Тишина, открывшая двери в бесконечность...
Две истории... одна история, рассказанная двумя людьми. От версии одного остались только несколько страниц - ни начала, ни конца, лишь смутное чувство, что за всем этим стояло нечто намного большее.
Версия второго невероятно подробна, но эти множество деталей, множество мнений, ни одно из которых не оформлено подчёркнуто верным, сотни событий, мелких и крупных, из которых, очевидно, только некоторое число имели важное значение для финала истории, всё это затрудняет выделение генеральной линии - основной темы и морали, быть может.
Две истории об одном и том же - от двух разных авторов, двух свидетелей невозможного. Обе правдивы и верны.
Просто нет во Вселенной человек, для которого они были бы верны одновременно.
И потому, когда боги делили нас, людей, они взяли лишь один критерий, а всё остальное - производные от него.
И так мы были разделены - на "чёрное" и "белое", на "сладкое" и "солёное"...
Бесконечность всё так же тиха.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Одинокая, беспросветная. сырая и тёмная бродит ночь по миру; колокольчики в её волосах не звучат, они светятся, это особая музыка, музыка ночи. Влажный воздух - это её тихие мысли, песня без слов, что она напевает под звёздные колокольчики. Мягкие её волосы закрыли солнце, а её голос - луна; иногда ночь поёт вслух, иногда ей так нравится мелодия, что она увлекается, забывает, что её движения навеяли на всех сон, и поёт не вполголоса, а от души. И от того случается полнолуние. Во время новой луны же она молчит, лишь смотрит вниз, под ноги, как меняется там мир, пока она сжимает время в своём кулачке, и ей немного грустно.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
 |
|
"...но я думала о другом.
Понимание - как это ему свойственно - пришло ниоткуда, собралось с силами и приснилось мне. Оно воплотилось в совершенно однозначный сон, чтобы я не могла больше обманывать себя, чтобы посмотрела правде в глаза. Ну я сделала это с удовольствием.
Вектор моего внимания сместился. В этом вся я - не везёт в одном месте, повезёт в другом. "Не сложилось с одной - сложится с другой" (с). Но перерывов я не объявляю.
Теперь я думала о другом человеке. И, признаться, эти мечты были так сладки, какими никогда не были мысли о том, с кем я говорила сейчас. Да-да, даже в первые недели, кажется, я не чувствовала такого "замирания"; схожее ощущение у меня появляется при быстром спуске. Думаю, это чудесное чувство знакомо всем.
Конечно, в первое время и о моём нынешнем собеседнике было приятно мечтать; но мечты так и не стали реальностью, и не потому, что я к этому не стремилась, а потому что мои стремления не были взаимны. Лёгкий пламень сначала утих, а потом стал угасать. Знакомая история.
Теперь я нашла другой вариант. Сны не врут, я знаю. У меня богатый опыт по этой части.
Так что: я думала о другом. Я знала, что если представится шанс..."
++++++++++++++
Машина просчитывала до миллиона вариантов в минуту и подбирала оптимальный. Она транслировала сны клиентам, и никто из них ещё не жаловался, все оставались довольны. Жалобы поступали от третьих лиц, были даже такие, кто грозил судом, и те, кто серьёзно пытался это сделать.
Вину Машины никто бы не смог доказать, потому что не было никакой вины. Если и был кто-то виновен в бедах третьих лиц, то всегда они сами. Они делали неверный шаг и становились неоптимальными. Машина только фиксировала это.
Так продолжалось до тех пор...
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Музыка завершилась болезненным аккордом. Калейдоскоп форм и цветов остановился, выровнялся. Мир пришёл к тому состоянию, в котором я привык его видеть.
Но теперь - без красного цвета.
===
А вообще, скучно. Не то, чтобы нечем заняться. Таких проблем я не имею лет с 14-ти. Занятие есть всегда.
И я такая самодостаточная (поэтому никому не нравлюсь, ага; люди всё чувствуют).
Скучно по другой причине: ничего.там.нет.
Не знаю, что делать, куда пойти. Это я про жизнь.
2 комментария(ев) | комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
Ты чудовищен, мир, ты чужой мне.
Смотри, это Чужая земля плывёт в иллюминаторе. Живая машина с человеческой душой, не тюрьма, не клетка – спасательная капсула, стоит в зале древних инков. Я говорю с ней, как с другом, и она рассказывает мне о том, какие детские мечты я забыла.
Она говорит мне мою судьбу. Это не подсказки, это факты. Когда у неё закончатся варианты, я буду свободна.
Ты чужой мне, мир, чужой. Я буду в темноте безвременья говорить с диким существом, не имевшим души никогда, и буду тоже называть его другом. Я буду говорить ему его судьбу. Потом я буду свободна.
Но всё это не важно, не важно так, как важна и значима темнота пещеры, в которой я буду спать, пока далеко не чужие мне люди, люди, в которых, может быть, течёт моя кровь, сделают тебя, мир, другим. Тогда я проснусь. Я буду свободна.
Ты чудовищен, мир, ты чужой мне. И я не знаю, что с тобой делать, как спастись. Бегство больше невозможно: до Швеции нам не доплыть, Альфа Козерога лежит в руинах.
Мне больно, мир. Ты чужой… мне.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
 |
| 2008-12-24 14:27 |
| (без темы) |
| Public |
| Сплин - [Гранатовый альбом] Мария и Хуана |
| moment |
|
Все круги разойдутся,
И город окутает тьма
Двадцать лет я смотрю в календарь,
И все эти годы в календаре зима =============== Утра больше нет, есть ночь, три часа серого света, который нам выдают за день, плотный ватный вечер цвета ночи, и потом снова ночь. Она пока ещё отличается от вечера, он от неё, но чувствуется, что это ненадолго. Скоро они сольются, и тогда будет только ночь. И этот зимний свет. Он такой, потому что над нами больше нет неба. Небо? Оно действительно казалось абсолютно вечным. Ну как ещё представить себе вечность, только как небо, которое видело столько и столько увидит человеческих жизней, кратких, как совесть подлеца. А теперь его нету, и то, что его заменяет, не может дать света, да что света, оно не может дать причины для движения. Если нет неба, нет утра, нет дня, нет света, есть ли ещё какие-то причины, чтобы подняться, заняться, подумать, сделать, отдохнуть, стать, быть... Хочется неба. Очень хочется солнца. Но завтра уже конец света, а может быть вчера, здесь неразличимы даты, и серый воздух сгладил года. Теперь вечность не та, что раньше, теперь мы проведём её в сумеречной дымке и темноте. Каждую зиму это время - как очередной конец света. =============== Но чтобы очутиться у любви в плену,
Достаточно настроиться на нужную волну.
Любовь есть здесь, любовь есть там,
Любовь звенит ключами к любым замкам,
Любовь идёт по проводам =============== Солнышка бы...
1 комментарий | комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
Ждёшь, ждёшь избавления от зависимости, чтобы вздохнуть с облегчением и сделать отметку: "Как хорошо, что ты мне больше не нужен". Потом забываешь об этом ожидании. Спустя годы мелькнёт что-то: а ведь было, кажется, в таком-то году, во столько-то лет... или не было, или не тогда... Время действительно лечит с гарантией.
Редко, но бывает по-другому: проходит время, а ничего не меняется; ни облегчения, ни ожидания его, ничего - всё, как раньше, и иногда мелькнёт что-то... так быстро, то даже не понять, что. И вообще, может, не об этом. Какое освобождение, это же не плен. Или плен? Вот и всё, что мелькнёт.
И напоследок: бывает, ждёшь, когда сдвинется с мёртвой точки ситуация, ждёшь, ждёшь, но тут время бессильно: мёртвая точка. Для мёртвого время бесконечно и постоянно. Так что и ожидание того, бесконечно и постоянно. Ну вот, ты ждёшь, а потом просто плюёшь на всё, и становишься сам себе время.
Потому что может быть для мёртвого время и бесконечно вкупе с терпением, а для тебя - нет. Всему приходит конец.
=====
Хороший фильм "Звёздный десант". Сколько смотрю, столько он меня радует.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
-Ты знаешь, откуда берутся сны? - спросил Абрикосов у связанного человека. Тот что-то промычал в ответ, дёрнувшись, что, конечно же, причинило ему дополнительные неудобства, верёвки ведь и так врезались в тело, а от дёрганья становилось только хуже. Абрикосов не понимал, почему они все дёргаются, ведь все до единого. Ещё не было того, кто проявил бы благоразумие.
-Я, в принципе, всегда догадывался, что наука бессильна в этом вопросе, - ответил Абрикосов на свой вопрос. - Они много чего придумывали, и определённые вещи были весьма правдоподобны, но мне всё равно не доставало завершённости в этих теориях. Я из тех, знаешь, кому очень нужна теория всего. Иначе мы не можем спать спокойно.
Я, в конце концов, получил ответ на этот вопрос. Ближе всего к природе сна подошли не учёные, а люди с блудливым воображением. Ну, блудливым - потому что их воображение блуждало всегда в каких-то антинаучных далях. И, знаешь, именно в тех далях пряталась правда. Всякие символические вещи - ворота сна, песочный человек, страна кошмаров, всё это почти правда. Но есть, есть теория всего для сна, подводящая к единому знаменателю то, что считается "выдумками".
Абрикосов открыл печную заслонку. Ему жарко дыхнула в лицо душа огня. Ведьма появится, как только он уйдёт.
-Но за любую правду нужно что-то отдать. Мне вот... - он развёл руками, как будто показывая, что с ним сделалось; правда, привязанный к стулу человек не мог не заметить с самого начала, что обе ноги Абрикосова от колена до стопы лишены и кожи, и мяса, и представляют собой гладкую, блестящую кость.
-Но! - Абрикосов поднял указательный палец, чешуя, заменяющая ноготь, блеснула от света огня. - Мало у кого такая интересная работа. Я же проводник кошмаров, как ты понял. Проводник кошмаров...
Он сверился с внутренними часами: ведьма уже рядом; огляделся, ничего ли не забыл, и подмигнул связанному:
-Ну, наслаждайся. А мне пора. Много, много работы в последнее время.
Проводник кошмаров растаял в воздухе; и начался очень, очень дурной сон.
3 комментария(ев) | комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Чу, прозвучали копыта в ночи!..
==========
Я теперь могу проснуться, только если разозлюсь; и как только просыпаюсь, тоже сразу начинаю злиться. Такая яркая эмоция.
Злость всегда мне представлялась ярким, режущим глаза, светящимся пятном; такой, может быть, блик или резко загорающийся свет, что попадает в глаза.
Она отлично выделяется из окружающего серого цвета.
Больше никакие эмоции. кроме злости и боли, мне так не виделись.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Не страсть, не влечение, не интерес – нежность.
О сне нежность переполняет меня. Её так много, с ней не справится, да и не зачем. Она материализует себе объект – смутную фигуру; у этой фигуры может быть чьё угодно лицо, случайное, известное, знакомое.
Это не эротический сон, это совсем иная потребность. Это нежный, нежный сон. Воздух сладкий, как сахарная пудра. Белая «чёрная соль».
Нежности всегда было слишком много, и никогда ей не было выхода. Спасали бы совершенно простые вещи, обычные прикосновения – но нет и не было возможности для них. Нежность от отчаяния изобрела такие сны.
Она нашла выход; она лопается где-то внутри живота – и почему-то по венам струится вместе с кровью та же белая «чёрная соль». Невероятно, чудесно, тонко. Нежно.
Хоть что-то.
======
Тяжело нести в себе нежность в мире чужих людей.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Знаешь, как трудно бывало?
Но вот слёзы – их не было, нет, тебе не досталось. Только один человек стоил слёз.
Бывало так трудно, ты знаешь?
Но вот отчаяние – нет, не бывало. Страх потерять лишь одного человека доводил меня до отчаяния.
Бывало легко очень, я тебе говорила. Просто, весело и интересно. А с ним – никогда не бывает просто, и наверное, нет – точно, не будет.
Но сравнивать сейчас очень глупо (всегда было глупо, на самом деле), это как сравнивать старого друга и администратора в фитнесс-клубе (прости меня за сравнение, дело не в тебе). Потому что – в этом мире только один человек может стать самым лучшим.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Горечь и слёзы - это ветер души; он сдувает все тучи и очищает небо, возвращает ему естественный цвет - цвет лунного серебра. Под луной рождаются и умирают мифы, и каждая жизнь - старая потерянная легенда.
И я знаю её наизусть. Все подводные камни, набившие оскомину, все тропки и каждый брод на каждой реке, но всё без толку; это не те же ошибки, не те же препятствия, это просто пустота. Реки, леса и горы пусты и лишены бога.
Горечь и слёзы. Ветер, дождь, приливы...
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
За каждый раз, когда печальный проводник протягивал нам конец ариадновой нити, мы платили банально - кровью, своим ДНК. Боги знают, зачем _этим_ столько одинакового ДНК, но _они_ его не едят.
Какие же они скучные, всё время одно и то же; мы меняем кровь каждые три дня, каждые три дня мы заново собираем свою заветную формулу, а они постоянны, как отношение радиуса к длине окружности. Мы принимаем их за константу, и наши философы спорят, признаком чего является такое постоянство: отсталости дикарей или просветлённостью высокоразвитой расы.
Они поймали меня, когда я выходил из лабиринта; одели шлем с рогами и выдали три плаща - белый, красный и чёрный, чтобы я сам мог выбирать, в каком буду сражаться и приму свою участь, в какой завернут моё тело, а какой вручат моему убийце как переходящий приз. И я выбрал последовательность - красный, чёрный и белый, я знал, что это решение будет роковым.
С тех пор все, у кого кровь красного цвета, должны входить в лабиринт и платить за вход кровью, своим ДНК, своей уникальностью, а на выходе облачаться в чёрное и спускаться под землю, чтобы вернуть звёздам долг - пыль и пепел. А те, у кого кровь белая, держат нить в своих руках, но не могут ею воспользоваться, потому что не могут ничего, они уже выиграли и больше не могут двигаться, и им нечем платить.
Но больше всего, больше всего мы боялись однажды уподобиться тем, кому на выходе вручают шлем с рогами и три плаща, три пути к одному и тому же выходу, и возвращают назад, в лабиринт, лишённым доступа к нити. Мы боялись, поэтому не считали, сколько из нас исчезло в этих пещерах.
Моя кровь того цвета, который нужно. А твоя?
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Не могу поверить в то, как бежит время на этих часах; кажется, стрелки участвуют в стометровке, идут на рекорд. Часовая подражает секундной, секундная взяла на себя роль вентиляторных лопастей, создаёт дополнительное движение воздуха. Но воздух – это пространство, а хочется времени, больше времени, ещё времени… Ещё. Ещё, ещё… ммм…
Тишина. Стрелки замерли, стоят, а движение продолжается.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
 |
|
Поворот. Право. Право.
Лево.
...это уже было.
=====
Будет потом продолженье? Клетки, клетки, точки, рубцы, запятые, тире и шрамы.
Этот - с того путешествия, вон тот - напоминание о том романе. Каждый год нужно нечто новое, нечто более сильнее, чтобы разбудить, растормошить, заставить переживать. Растёт порог ощущений, однажды останется только вкалывать стимуляторы.
Чтобы выжить хоть что-то из этой усталости, в которую превращается память.
Человек не должен и не может - в этой усталости искать себя. Не должен и не может, поэтому умирает, поэтому уходит в Новолунье, в новолуние отправляется в обратный путь.
"Самолёт мой у крыльца,
заведён и дышит жаром,
у пилота под загаром,
то ли копоть, то ли пыльца".
Три четверти жизни видимы, а последняя четверть скрыта на дне морском, под северными льдами, в море, над которыми стоят туманы сна. Последняя четверть - пустое место, свободная руна. Последняя четверть - потерянное имя, искажённое пространством время.
Время всё равно неподкупно. Всё равно оно побеждает.
"Самолёт не будет ждать,
но не стоит обольщаться:
даже если постараться,
на него не опоздать".
Будет потом продолженье?
1 комментарий | комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
Молния режет песок,
Режет глаза. Сердце -
мой камень, он тянет на дно.
Так должно.
Ливень хлещет по пляжу, по воде, по Белому камню далёких скал. Говорят, в этом времени берут начало ручьи - те, что составляют реку, ту, что питает озеро, то, что ведёт ко второму, тому, что перетекает в третье, то, что заканчивается водопадом.
Тем, который низвергается в бездну подземного мира потаённых желаний.
За водопадом скрываются ступени. На стенах туннелей тысячи имён, написанных солью. Длинная цепь, что неизбежно заканчивается ржавыми звеньями.
Моё сердце - камень, и оно тянет меня на дно, на дно, куда падает толща воды. И под этой водой я не задохнусь, пока моё сердце со мной. Мне не страшно. И почему?
А потому, что я знаю финал истории. "Во время прохода по туннелю, где стояли соляные колонны и потолок мерцал миллиардами водяных бриллиантов в лучах света, пробивающегося сквозь едва приметные щели, через которые раньше сюда просачивалась вода, до того - до того, как обмелела река наверху, она поняла, что запомнит всё, что обещанное забытьё не придёт." Правда, это начало.
Вода, вода... падает.
Я люблю тебя.
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
это ситуация без выхода, угу
но - это печальнее - без входа тоже
и каким же чёртом тебя занесло в неё?
ты умеешь проходить сквозь стены, двигаться со скоростью света, пронизать пространство, останавливать и обращать вспять время? если нет, то что же ты тут делаешь?
видишь под ногами кости - это от тех остались, кто был здесь до тебя, все они искали хотя бы вход, но ничего не нашли, даже маленькой щёлочки в этих стенах, через которую проник бы лучик света или струйка воздуха
хочешь присоединиться к этим несчастным? если нет, то что же ты тут делаешь?
без выхода, без решения, без будущего - без последствий, без результатов, без ответственности
если выхода нет, может, он просто не нужен?
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
Ветер создаётся музыкой.
Мосты из солнечных батарей над океаном.
Среди облаков на тончайших металлических опорах проносится поезд.
Небо отражает землю, а земля - небо.
Вода в вашем стакане - это лёд-семь.
Но по-прежнему: "Ветер, дождь, приливы. Вся печаль стекает в океан".
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
|
Я умру.
----------
Секунда… .
Я не умру, но и жить на какое-то время перестану. Это будет – как будто выключили свет, как будто во сне, когда гаснут краски, когда погружаешь в плотные сумерки, и всё становится серым, и ты пытаешься даже зажечь лампочку или свечу, но толку от них – чуть, с гулькин нос.
Это будет ещё – как будто февраль, когда темнеет в два часа дня. Да-да, лютый февраль, с метелями, позёмками, вьюгами, льдом – безграничным льдом, на воде, на земле и даже в воздухе, убивающим льдом. Февраль, отрицающий, кажется, теплокровных существ; как будто это не Земля, это Марс, а ещё точнее – Меркурий, его ледяная сторона, тёмная.
---------
Секунда… .
Хочется осчастливить кого-нибудь. Написать кому-нибудь, с кем давно не было разговора, старому знакомому, пару тёплых слов. Или даже – о, силы небесные – оставить дружественный комментарий к фотографиям свадьбы той-самой-стервы-одноклассницы, к имени которой мысленно прибавляется всегда эпитет «отдура!».
Так хорошо и тепло – будто солнце стало похоже на большой поджаристый масляный блин, и свет у него под стать – тёплый, плотный, вкусный. Будто наступила весна, и Земля – это опять Земля, а вовсе не Меркурий.
Хочется дарить тепло всему миру.
---------
Секунда… .
Если на эту секунду теряешь контакт, отворачиваешься, ослабляешь тиски воли – вот оно; слёзы… это не слёзы, это Потоп. Потоп без ковчега, без Вершины мира, без оливковых ветвей и голубей, просто огромные бушующие волны, смывающие почву с материков, выравнивающие горы, ломающие шельфы. Волны до неба, до самой луны, до звёзд. Волны, в которых не выжить.
Мой солёный мировой океан. Я утону в нём, я уже тону, мне уже не хватает воздуха, меня уже тянет на глубину, так глубоко, что давление сжимает рёбра. Прошлое… Настоящее, будущее – всё было там, на берегу, которого уже нет. Вся моя планета – сплошной океан, Солярис слёз. Так плохо…
Я умру.
---------
Секунда… .
Где ты?
комментировать | в избранное | рассказать другу | ссылка
|
| |
|
|