То ли сон, то ли кома.
Время обратиться к действенной магии!

---

Белтайн дал отсчёт, небо становится белым в очередной раз. :) Начинается настоящая жизнь.

В это несложно поверить: завтра не будет; будет только ночь цвета черники от этой минуты и до конца мира.
И не важно, получается, сколько осталось до этого конца, в любом случае это будет отрезок времени в одну ночь.
Универсальный измеритель и уравнитель; представим, что ночь - это тот абсолют, за который сражались армии философов и просто армии, ломались копья метафорические и материальные и вообще.
Представим, что ночь - бесконечна и всесильна и смотрит на нас глазами неожиданно светлыми, прозрачными, как морская вода на мелководье. И, прислушавшись, можно уловить дыхание, а может быть и ветер, колыхающее время над нашей головой...
И никаких перемен не предвидится. Только прохладная благодать, только волшебные сны и неясные очертания сбывшихся иллюзий. И это прекрасно и волшебно.

-----------------
-----------------

Но по правде говоря: скоро рассветёт и начнётся весна.

*в очередной раз размышляет, не съездить ли на Интерпресскон*

Pourquoi pas.

...выйти к людям, вскинуть руки в отчаяньи к небу и прокричать истерично: "Люб я вам или не люб?" "Лююдии! Почему вы меня не любите?!!"

Со второго раза, но угадала, куда именно нужно тыкнуть.

Важное Послание от Рэя Брэдбери

=======
Я сделала Ключ. Шунгит, хрусталь, аметист; три измерения, два направления. Теперь время у меня в руках.

За последним поворотом тонкой нити вьётся путь, в пустоте, открытой звёздам, мне бы воздуха глотнуть...

За последним поворотом этот путь продолжается снова. Петра, Хагал и Пустая руна - разум вечен, душа рождается заново, пройдя море слёз, новая жизнь непредсказуема. Когда веришь, легче.

Я верю: время начинается, время кончается, время начинается заново, и смерти нет.

Исправить - можно всё, что угодно. Всё время до конца Вселенной.
...Я помню тебя.
Я помню мои четыре проклятья.
Я выдохлась. Я дрожу.
Но исправить можно всё, что угодно.
Я помню тебя.

Близкий свет, протяни руку, захвати огонёк. Блуждает над болотом дух потерпевших кораблекрушение. Водяные смотрят вслед круглыми, злыми как ночь глазами. И ты гадаешь: дойдёт - не дойдёт, утонет - не утонет. Узнает - не узнает.
Не узнает. За эти двести семьдесят восемь лет ты-то не изменилась, старая ведьма, дух болот, но он - четырежды три раза перевоплотился, изменился, позабыл. Он идёт наобум, в его руках нет чистого огня. Кто теперь спасёт тебя? Кто вспомнит тебя, кто полюбит тебя? На что ты променяла право чистой крови - на морошку и клюкву, на запах торфа, на красную воду, на жидкую грязь, на тайны мироздания, на секреты вечной жизни? На рассветы и закаты, на зиму и лето, на полдень и полночь, на оттепель и заморозки, на то, чтобы стать собой, на то, чтобы стать землёй, на то, чтобы стать небом, на то, чтобы подняться к звёздам, на то, чтобы понять судьбу, на то, чтобы простить четверых, на то, чтобы забыть... Не получилось забыть.
У тебя - не получилось, а у него - да.

...Но я - я помню. Я помню тебя.
Иди на мой голос.

Бесит всё это.

Худший расклад из возможных.

=========

Последний повтор.
За последним поворотом - море.
"«Пусть иногда нам кажется, что у нас есть всё и мы всемогущи, но на самом деле, единственное, что есть у нас, – одиночество, и рано или поздно мы понимаем это с кристальной ясностью. И пока у нас есть одиночество, мы не перестанем писать предсмертных записок, обращённых к единственному человеку, которого мы не встретим никогда». "


Опять куча ошибок, бред какой-то: сколько не вычитывай, они всё равно там.

Поскольку я только что выдала на-гора дурной постинг про фильмы (а им выдала свою профессиональную деформацию), моя голова опустела и мысли в ней закончились.

Про конечный запас энергии я напишу потом и не здесь. Если вспомню.

=====

Иногда, когда накатывает вдруг темнота и система движется в бесконечность, и зубец цепляет зубец, сдвигая время ещё немного к неминуемому хаосу, он размышляет, так ли верно, что его имя - это его имя, что его образ мыслей - это его образ мыслей, а главное, что его сила - это его сила.
Когда он был маленьким, он был таким же, как все дети, - не от мира взрослых. Сейчас он просто не от мира сего и остро завидует себе маленькому, потому что узнал на своей крепкой шкуре, что отличаться - не так уж весело, и что всем, абсолютно всем нужны друзья. Не важно, что они не такие же, как ты, важно, что они разделяют твои представления о добре и зле, о системе, о любви и смерти, об игре. Вот что важно.
Но если ты просыпаешься первым, то делаешь значительную часть пути в одиночестве, и этого никак не избежать, как времени не избежать хаоса.
Иногда, когда накатывает вдруг темнота и решётки на окнах начинают светиться неземным цветами, он старается забыть, что время игры истекает, но не может этого. И всё бросает свои шестнадцатигранные кубики, в надежде выбросить что-то, что привлечёт к его персоне внимание мастера игры. А там... там уже можно кричать прямо в его заплывшее самодовольством лицо, что он - он проснулся, что он уже здесь и готов прыгать. Куда угодно, не обязательно даже на тот самый перекрёсток мостов. Куда угодно, лишь бы... Куда угодно.

Такое чувство, что я сегодня сдохну, может, прям щас.
Голова - горячий шар боли, от таблетки повело, дрожу и мёрзну.
Одна надежда, что у меня есть какой-то шанс, что это всё из-за смены погоды, а не из-за общей дисфункции организма. %))

Ти-и-ише... Слушай.
Этот стук - это не только ритм твоей жизни,
это не только биение сердца,
хотя именно с него он начинался.
Это больше, чем ты можешь представить,
но меньше, чем мне хотелось бы.
Это уходят слова,
раздавленные, смятые, потерявшие невинность,
потраченные попусту, розданные кому ни попадя,
слова брошенные на ветер и писанные по воде,
paroles, paroles, paroles, toujours - les paroles,
сказанные впопыхах, на тёмном перроне, там,
где не сбываются сны.
Это не мои и не твои слова, и уже ничьи больше,
их впитала в себя Вселенная и они - такие жалкие,
они стали музыкой звёзд.
Так что однажды, однажды они подарят кому-то
один трогательный момент, один луч света,
сгорая в огне совсем не нашей звезды,
освещая совсем не нашу ночь.
Но романтика бесконечна,
и раз на нашем пепле вырастают цветы,
то из наших, ненужных нам слов,
вырастут чьи-то светлые мысли,
чьи-то добрые чувства,
чьи-то мечты.
Ничто не пропадает зря,
ничто не теряется.

«-Два треугольника, красный и синий,
Грустно лежат на мёртвой осине.
Трам-пам-парам.
Николь перестала читать и грустно посмотрела на Николя.
-Ну это «рыба».
-Тебе не даёт покоя слава Ника Кершоу? Такой фокус удаётся один раз за одну эпоху. И шестая эпоха людей пока не прошла, так что придётся написать настоящие слова к этой гениальной мелодии.
…Гениальная мелодия фоном сквозила через его жизнь вот уже пять лет и сколько-то там месяцев. Впервые он услышал её на бегах, удивительным образом прорезавшуюся через крики игроков, топот копыт и голос судьи; поплывшую над дорожкой, трибунами, прямо в небо, и ненароком коснувшуюся его ушей. Мир затих, когда её первые ноты оглушили его.
Потом она продолжала являться ему в самых разных местах, отрывок за отрывком, не было никакой системы ни в том, когда они приходила, ни в том, сколько тактов ему удавалось услышать за раз. Он не пытался разгадать её, просто записывал, смирившись, что не он творит музыку, а она его.
Последний кусочек, катарсис финала он расслышал в сладком стоне любимой женщины. И так музыка явилась ему вся, протянулась невероятной пульсирующей нитью от дня бегов до ночи любви, от начала до последнего звука. Но у этой звенящей нити так и не было слов.
Слов не было, однако он точно знал, что это должна быть песня.
Чтобы почувствовать ритм, он написал «рыбу», но она оказалась действительно ужасной – в этом Николь была права. Он мог бы сказать, что он не поэт, поэтому ему не дано создать стихов для этой песни, но он ведь не был и композитором; он всего лишь в детстве – как и многие – учился играть на пианино, и в его памяти всё ещё удержались какие-то сведения о музыкальной грамоте. Песня выбрала его, не потому что он был талантливым композитором, она выбрала его, потому что он мог её услышать…
-Я даже не представляю, о чём она должна быть, - удручённо пожаловался Николя. – Понимаешь, ни темы, ни образа, вообще ничего, пусто в моей голове.
-Она об иерихонских трубах, - ответила Николь рассеянно, возвращая ему листок».

--------------------

Конечно, это песня об «иерихонских трубах» - о том, как войдя в резонанс с музыкой перемен наш мир вдруг пойдёт трещинам, как скорлупа яйца, а потом что-то должно из этого выйти.
Когда Николь услышит слова к мелодии, расслышанной её мужем, мы узнаем, что это слова иного языка. Не важно, что точный смысл их будет невозможно уловить, потому что мы поймём, что сочетания звуков что-то затрагивают в нашей душей, обращаются к самым глубинам памяти, где спят самые древние, самые страшные наши мемы.
Мы изменимся.
В общем-то, мы уже изменились.

Ладно, главная беда, как обычно - время проходит слишком быстро, а список - слишком огромен. И не умею я и не люблю чем-то из него жертвовать.
В результате всё равно приходится, и в качестве жертвы остаётся то, что не должно ей быть ни в коем случае. Такой бред. :D

=====
За последним поворотом ты увидишь яркий свет...

Когда я смогу закончить это, тут-то и сказочке конец, видимо. %) Ведь, "время, конечно, - великий учитель, но кончив учёбу, учёный как раз умирает".

=====
Честно, я вообще не понимаю, на что я трачу время. И почему у меня в ушах опять звон стоит. Тьфу.

Печаль, печаль, печаль.
Как-то даже no comments. Составить, что ли, список бед.

Среди всех непохожих и похожих, среди родных и чужих, среди тех, кто давно позабыл своё имя, в этом печальном подземелье под раскопанным на траншеи небом мы продолжаем ждать чего-то такого… чего-то, что никогда не может произойти. Мы ждём, что найдутся два самых смелых человека, что заплатят за путь сюда разлуками – прошлыми, о которых они знают, и будущей, самой ужасной, о которой, по счастью им не дано знать, что они пройдёт насквозь это подземелье, найдут выход и создадут нечто такое, что позволит и нам – не таким смелым, не таким настоящим уже, подняться отсюда к самым звёздам, вернуться туда, куда зовёт звёздная пыль.
Среди всего того, что с нами не случилось, мы ищем особенные воспоминания, отличающие нас от других, чтобы вздохнуть с облегчением: нам есть что рассказать, нам есть чем доказать свою непохожесть. Мы, конечно, знаем, что мы все одинаковые, мы неразличимые серые призраки, проносящиеся мимо тех, с кем на самом деле случаются истории, но нам так хотелось бы думать, что это мы – те, с кем случаются истории.
Нам хотелось бы думать, нам хотелось бы надеяться, но что-то – наверное давняя истина, тревожит наши сердца и шепчет нам, что всё это – самообман, что нет ни разума, ни воли, ни надежды, лишь обречённость и иллюзии. Иллюзия отдельности и иллюзия единства – в равной степени безумные и никуда не ведущие.
Нам так хотелось бы…
А может быть, вся разница между ними и нами в том, что они никогда не сомневались ни в разуме, ни в воле, ни в надежде.

Запуск программы иного существования, в наших кругах прозываемого "загробным", состоялся.
Старшие товарисчы (не)радостно приняли меня и бутыль "Шеридана" в свою тесную компанию.
---------------
Какие-то обрывки - даже не слов, а фраз. Но при складывании получается по-прежнему сверхсекретное оружие. Конверсия, видимо, прошла не так удачно, как хотелось бы.
Во мне в буквальном смысле сидит злобный вирус. Он отступает перед некоторыми лекарственными веществами, но, тварь генноусложнённая, не гибнет.
========
А вы любите подводить итоги и строить планы?

Иногда мне снятся такие сны... и мне кажется даже, я слышу, гм, тихие голоса митохондрий... и у них ко мне вполне конкретные претензии. :(

Нервы, мурашки, капли спирта.
Тихой рекой уплывает на юг последний корабль с этой карты - и свечи не гаснут, и в темноте подземных пещер теряются тонкие и слабые их огни.
Возможно, я знаю и причины, и следствия, и способы. Возможно, у меня есть желание сделать это знание действием. Но нигде нет ничего, что могло бы снять это ограничение с моего сердца. Если хочешь быть кем-то, ты просто делаешь выбор.
Бегство - не выход. И страх - не выход.

(Нонсенс.)
Одно слово для всех языков: небольшие особенности местного произношения не скрывают...
Близкородственные филологические скрещивания привели к странной мутации базовой морфемы, и вот: каждый, кто произнесёт единое слово, становится серым магом. День за днём все шире эта эпидемия, и скоро от мира не остаётся ничего, кроме теорий и цифр.
Перестаёт работать принцип неопределённости, Вселенная рушится под тяжестью неизбежного рока, неизбывной судьбы. С глухим треском (с) рвётся принцип неопределённости... и уходит искать смерть в конце тупика (с).
Эта картина истинного конца света приходила в видениях ко многим предсказателям, но ни один не понял её значения, ибо все они были заражены единым словом. (Нонсенс.)
И где-то далеко-далеко, за тонкой, подобной стенкам мыльного пузыря пеленой между той Вселенной и этой, шелестел ветер случайности.
Кто-то гибнет, кто-то возносится, кто-то остаётся никем, а кто-то - только собой.
Нет ни предсказаний, ни явлений, ни судьбы, ни определённости. (Нонсенс.) И люди умеют летать.
...близится утро.

текст, текст, текст
текст, текст
текст, текст, текст, текст

Ну как-то вот так.

-----

Усталость гложет, гложет, гложет, глодает, даже обгладывает. Пффф. И даже нет ничего, кроме обычного списка, вот так. Не знаю, не нахожу, от чего именно я так устала.
От непохожести.
Мне слишком много нужно, я с этим не справляюсь. Но однажды, о-хо-хо. Да, однажды.

Раз-два-три-четыре-пять, я же знаю, где искать.
Посреди моря-океяна, посреди острова Буяна, на золотой цепи на старом дубе, где поют сирены, а вокруг острова крутятся водовороты, и слышен из глубины назойливый, сводящий с ума и не дающий уснуть древний шёпот.
Где-то там спряталось твоё бессмертное безумие, а значит – туда направит свой вечный полёт навигатор, оставив эту бескрайнюю степь на какое-то время.
И пока его здесь не будет, на неё обязательно падёт тень.
Его Божессственная Тень…
---
Где-то так выглядят мысли обыкновенного, среднестатистического человека, когда он погружается в сладкий сон на рабочем месте, а его воображение начинает разминку перед ответственным заданием.

Ещё где-то там, ещё дальше, ещё.
Золотистое закатное небо - как лёгкое напоминание о несделаном; день закончился на три часа раньше, чем должен был, и эти часы прибавились к прочему исчезнувшему из моих рук времени. Они копятся где-то там далеко, ещё дальше, ещё, за стеной, за преградой из стекла, за силовым полем, где каждую полночь один город сменяет другой, и слова одного языка становятся словами другого. Оно всё там - исчезнувшее время, оно ждёт... своего часа, и это будет один из тех часов, что и составляют его. Несомненно, это так.
Несомненно.
Ещё дальше... за стенами, за преградами из стекла, за силовыми полями всё время что-то происходит и что-то прячется; и всё это оставляет свой слепок в воображении, и нужно только уметь снять форму с этого слепка, записать её и никому не показывать, потому что самое лучшее следует приберегать для себя. Несомненно.
Стук копыт лошадей, тёмные плащи всадников, вечный договор. Силовое поле.
Где-то всё ждёт своего часа.
Главное, чтобы я сама его дождалась.

"Всё дело в одиночестве. Чужие создают одиночество из-за той первой истории. Точнее никто не знает, почему именно. Просто такой вот дефект сознания. Потому что неразвитый человеческий разум не может вынести этого симбиоза – за редким исключением. Это калечит психику.
Или даже так – чужие присасываются там, где проходят каналы, отвечающие за социальное. Весь ресурс взаимодействия человека уходит на взаимодействие с чужими. Это превращает его в психопата – в крайнем случае, или просто не даёт общаться с людьми полноценно. Меняет точку сборки. Но можно научиться видеть мир так, как тебе удобнее: ты можешь быть человеком, ты можешь стать чужим, ты можешь найти компромисс. Ты можешь держать ситуацию под контролем, если твой разум способен на это."

Яркие знаки безграмотности, вроде отсутствия пробелов после запятой и неспособности написать слово "линолеум", возможно, не так уж разрушительны, потому что слишком заметны. Они не могут вкрасться в мозг тихой сапой, потому что вызывают зубную боль своим появлением.
А такие вещи, менее очевидные, в определённом смысле опаснее:
"...который всегда заставлял человечество задаваться вопросом о взаимосвязях между всем Сущим и человеком, Творцом и творениями, микро- и макрокосмосом".
С какой-то стати микрокосм и макрокосм поменялись местами. Видно, залажал редактор, пропустивший этот переворот, но даже неясно, в кого именно кидать шишки: книга переводная.

В последнее время я всё чаще говорю об одном и том же.

Если верить самому последнему исследованию о том, что мозг умеет спать "частями", то...
Часть моего мозга в данный момент однозначно спит. Я это чувствую. Чтобы держать глаза открытыми, нужна недюжинная воля.
Скоро наступит самое ночное время, скоро будет взята двухчасовая высота.

Издалека, долго. И где гаснет последний свет.
И рифмуются не прозвучавшие слова с мимолётной мыслью, а всё, что было создано подходит к последнему рубежу.
Мы наблюдатели, мы созданы менять наблюдаемое. Мы созданы брать страхи и перемалывать их в муку, а затем наблюдать, как страшное становится ничем, а смерть - просто частью жизни.
Если бы не наша уверенность в границах, мы бы не знали, что форма и суть - это одно и то же, и что воображение переносит будущее в разряд несостоявшихся вероятностей.
Мы бы не знали, что есть любовь и есть смерть, и не исчислили бы своё собственное число.

Скоро два часа, и я уже вижу сны наяву. В этих снах нет ни начала, ни конца историй, и Вселенная безгранична не только в пространстве, но и во времени.

Маленький остров, две пальмы, три человека и ручной мозговой слизень.
Каждый планирует съесть остальных и пальмы и остаться в живых; правда, не ясно, зачем.
Кроме этого острова в мире есть только Солярис-2, создающие активные фантомы буженины, чеснока, чёрного хлеба и клубничного смусси.
Кроме этого острова и океана, в мире, на самом деле, есть ещё кое-что, но это тайна, о которой не принято говорить.
Они и не говорят. Мозговой слизень иногда об этом думает, но он уже давно забыл, как отличать свои мысли от мыслей носителя, поэтому не обращает на это внимания.
Иногда над островом проносится ветерок и шепчет о тайне, о которой не принято говорить; но ветерку это можно, потому что его всё равно никто не понимает. И он наслаждается своей свободой слова.
То, что составляет тайну, могло бы спасти мир, океан, островок, пальмы, слизня и двух из трёх людей. Третьего ничего не спасёт, потому что сегодня ночью его кто-то съест, а так как время в этом мире устроенно интересным образом, человек уже начал постепенно исчезать. Сам он этого, конечно, не замечает.
=================================

"-Вот она, жизнь, не так хороша, но и не так плоха, как о ней думают". (с) Как-то так, или наоборот.

Когда на меня находит настоящее вдохновение, я не просто записываю на лету слова, звучащие в голове, я обязательно произношу их вслух.
Мои любимые тексты я себе продиктовала. Ну как сейчас. :)

Тихий летний вечер...
Тихая летняя ночь...
Весенняя ночь, не тихая: слишком много ветра в небе, слишком много облаков и слишком много тревоги. Во вкусе ветра - наконец-то - вся та же талая вода, что уже тридцать раз, с самого дня сотворения этого мира, возвещала о начале новой весны и новой тревоги.
В ту весну, когда не будет такого ветра, не будет и мира.

Тринадцать ударов сердца, тринадцать весенних ветров...
Эти цифры давно позади, и жизнь меняется.
Тридцать весенних ветров стоят за спиной и наполняют бирюзовые паруса своим дыханием. Зелёная вода ждёт впереди.
Нежность воды - надёжней всего, о чём знает ветер.
И у ветра тоже должен быть цвет, но в тот день, когда эта тайна будет открыта, новые числа примут царствие в этом мире.
У мира цвет воды, у мира вкус ветра, у мира есть всё, чтобы быть счастливым.

Мммм, я так долго боролась с пустотой в башке по поводу текущей мини-прозы, но только что лень, отсутствие азарта, а главное, желание думать о других вещах победили мою волю. :D
Ха, но я собираюсь читать рассказы и гнусно старательно их комментировать.
---------
У меня точно в голове сам себя превысил лимит одновременных сюжетов. Не, надо их заводить не больше трёх плюс мелочёвка. :D

Мне пришло в голову подбить итог, наконец, своему творчеству в режиме виртуального времени. :) Оказалось, что скопилось уже значительное число знаков, а значит, пора их собирать в одном месте - для компактности, хотя бы те, что уже закончены.
Так что я немного погнобила свою лень и обновила раздел меньших текстов.

---
А, ещё хочу похвастаться очередным свалянным шарфом. :D Девчачья радость, ага.

Эта сторона души при разговоре наиболее опасна.

Страх - это источник, страх - это лекарство.
Страх - это сила перемен.
Он, а не что-то иное, заставлял ещё двигаться, заставлял бороться за последний вздох, а потом за следующий. Не было смысла, не было инстинкта.
Страх жаждет заполнить пустоту, которая осталась от того иного, что когда-то выполняло все эти функции - стимула двигаться, причины бороться. Откуда взялась пустота? Можно подумать, кто-то это помнит.
Последнее, багровое солнце уже почти погасло. Поэтому нет больше смысла ни в разуме, ни в воли, ни в инстинктах. Раньше страх не имел такой силы, потому что даже за смертью следовало что-то ещё. И разве можно было поверить в самом деле, что однажды всему, что следует за смертью, будет подведён итог.
Столько эвфемизмов было выдумано, но ни одни не описать того, что скоро произойдёт.
Страх - это источник, страх - это лекарство.
Если уж любовь потерпела неудачу, то только страх и найдёт выход.
Последний луч последнего солнца - но всё равно же должно быть что-то ещё. Что-то ещё там, за самой последней, самой окончательной и неотвратимой смертью.

"За последним поворотом..." - проклятое начало. Уж сколько раз я написала эти слова, и ровно столько - продолжение меня не устраивало. :D
Но должно быть там что-то ещё, иначе мне бы не приходили раз за разом в голову одни и те же слова.

"Всё было банально и больно".

Или так:
"Всё банально, а главное - было".
Безрифменная рифма.


(это не эхо реальности, просто эхо словосложения :) - эхо в моей преисполненной новогоднего беспокойства голове
но скоро я выйду на прежний уровень счастливого ничегонеделанья пятнадцать минут в сутки)

Судьба - это последовательность разочарований.

(Наверное, кто-то это уже до меня сказал, но я сама это придумала.)

Последовательность разочарований и несовпадений.
Всё совпадает только трижды - при зачатии, при смерти и ещё один раз.
Потому что три - волшебное число.

И ещё раз:
Судьба - это последовательность разочарований.

А за редкими дождями приходили обильные тихие снегопады, осенние снегопады, после которых земля полностью исчезала под плотной, шуршащей пеленой. Снег был сухим, как искусственный, потому что то, что заменяло здесь воду само было искусственным, намеренно включённым в систему как часть сложного эксперимента.
Зима начиналась снежными бурями, ураганами и маленькими смерчами. Зима не оставляла шанса тем, кто не смог отыскать укрытия. Экосистема избавлялась от излишка биомассы, накопленного летом. Он сходил, как жирок с медведя за время спячки; необходимая жертва, дабы естественный отбор вершил и дальше своё светлое дело.
Каждый должен был быть хитёр и умён, чтобы выжить такой зимой, потому что обычные уловки живых организмов не действовали, здесь нужен был уже разум, хотя бы самый примитивный.
И это тоже было включено в систему как часть эксперимента.
Затем начиналась весна

лето

осень

зимазимазимазима

Зимой только и выживать, и разум не спасает: от искусственного света мало толка. Верните солнце!

Замкнутый круг недостатка сна.

Ах.
Спатьспатьспатьспать спатьспатьспать спать.

Ну вот такая ниочёмная запись.

Даже планы на завтра* строить не буду. :D

------
*Люблю строить планы. Очень.

..............

==============

(Это текстовый кризис)

У меня просто есть пункт в расписании... неужто кто-то думал, что всё дело в вдохновении. Вернусь домой и вычеркну этот бездарно растраченный пункт. Ага.


Написала несколько обрывков, которые призваны обозначать рассказ о безумии страха. Нет ни начала, ни конца, ни смысла, форма как бы призвана дать иллюзию концептуальности. :D
Случайно так получилось.
Нынешним утром подсчитала, что "География" занимает 15 лет - от идеи до недореализации.
Му-ха-ха...

Почему же? И кто виноват, что всё изменилось?
Это долго не длилось, это было мгновение - как говорят, мгновение, растянувшееся на сотни оборотов планеты.
Это было мгновение лета, распустившееся алым цветком у линии джунглей.
Тёплые руки, тёплые камни, развалины неба, дворца из нефрита и пара, из последних озёр и последних взглядов, из виноградин воздушных домов, из того, чего больше уже не осталось.
Это просто печаль, просто талые воды, унёсшие прочь минералы и соли, унёсшие в землю остатки воды - и на память, на память - лишь русло, пунктир, золотые чешуйки песка, жилы, которые тянутся вглубь без остатка.
А там - шестая карта. И поднимается ветер...

И поднимается ветер.

Опять не успела. :Х

------

Впрочем, ещё немного.
Тут, в темноте.
Но я теперь умею печатать, не глядя на клавиатуру. Такая подмога флудеру.
В моём случае - запоздало на... пять, шесть, семь... пожалуй, лет на восемь, а то и девять. То золотое время, когда дваноль ещё не придумали, а студфорум был полигоном.
Вспоминать страшно.
У каждого есть воспоминания, приводящие его в смятение? Или нет?

======
"Плюс ещё немного фиолетового в левом нижнем углу"(С).
Сон... мне нужен хороший, эмоциональный, интересный сон. Возможно, даже один из тех, в которых играет Дэвид Боуи.

А часы-то тикают.

=====

Нет, всё равно тикают.
Я их почти слышу. :)
То есть, в них же должен быть песок, верно? Но они тикают.

=====

Время самоцитаты.

"От мысли о реке воздух высох и превратился в прозрачный песок, наполнитель огромных часов, пересыпающийся из столетия в столетие, а не из сосуда в сосуд. Песок снова истекал, снова подгоняло время, снова жизнь толкала на необдуманные поступки, на откровенно бессмысленные шаги.

И снова - река. Ещё одна река. Ещё одна навязчивая идея."


---------
(на самом деле меня это заботит много меньше, чем, казалось бы, должно)

Фюииить.

И запах апельсина.

=== === === === ===

Происходят странные вещи в нашей маленькой деревне. Цветут вишни по осени, в воздухе - запах апельсина.
Лето смотрит через плечо на приближающийся со всех ног ноябрь. Лето всё равно сильнее.
Зажигаются огни.

=== === === ===

Зажигаются огни. Свет факелов отражается в подземной реке. Корабль скользит - на запад. Самый последний корабль, тайный корабль, скользящий не по воде, на над ней.
Факелов недостаточно: на его носу укреплён фонарь. Он - что-то вроде компаса, он и влечёт корабль сквозь лабиринты к единственно возможному исходу.

=== === ===

Единственно возможный исход - тот, в котором горячий ветер поднимается над последним миром в этой вселенной, а потом замирает время... замирает.... замирает... оно не движется больше, и это невозможно описать. Всё живёт, всё существует - но перестаёт меняться. На самом деле - навсегда, потому что там, где время не движется, нет и его измерения, нет ни начало, ни конца.
И даже нельзя сказать, что проходит секунда - или миллиарды лет, но что-то проходит, а потом время качается в обратную сторону.
И перемены происходят вновь.
И открывает глаза Оракул Времени, и произносит своё знаменитое предсказание о том, кто уничтожит Божественную Тень.

=== ===

Тень удлиняется, потом скатывается в клубок; её движения произвольны и дёрганы, она похожа на ещё одну мышцу, которую от напряжения свело судорогой. Это продолжение меня, но оно не продолжает меня, оно восстало.
Ещё одна восставшая тень, ещё одно существо, обременённое рассудком.
Ещё одно указание на то, что возможны лишь дурные копии, создатели которых считают их вершиной совершенства.

===

Совершенство достижимо. (с) третий архетип)

------------
я реально странная

Как там у классика?

В степи - избушка,
кругом - трава.
В избе - старушка
скрипит едва.

(Каждый Куколка станет бабочкой :) )

В избе жила Багратиона Павловна Астахова, народная артистка всея Руси в области игры на скрыпке.
Просто тренируюсь складывать бессмысленные фразы.
Иногда - нужно просто присоединять слова друг к другу, ей-ей. А иначе - разорвёт изнутри от невозможности.
Не невозможности чего-то, а невозможности вообще; помню, когда этот приступ поразил в первый раз - и жизнь и дыхание спасла тетрадь.
С тех пор я много об этом написала. Полупрозрачными метафорами. :D
И кто-то подумал, что это про эпилепсию.

---

И здесь я начинаю хотеть спать.
Абсурд и бессмыслица - верные друзья того, кому нужно иногда немного иной род вдохновения, нежели просто невозможность. Что-то вроде бессмертия на кончиках пальцев, но круче. Что-то вроде двух часов в безвоздушном пространстве, порождённых воображением восьмилетних девочек, уже начинающих чувствовать что-то не то, которое отдаётся не в солнечном сплетении, а ниже по течению позвоночника. Сильно ниже.
В этих двух часах как раз больше смысла, чем кажется. Потому что я его до сих пор помню.
Это субъективное время может в реальности равняться и нескольким секундам, и обычно так и бывает. Несколько секунд потемнения в глазах и дрожи.
Я опять сворачиваю на абсурдные ассоциации собственного опыта.

В том доме, с другой стороны, был охотничий магазин. И аптека. И дверь, которая никогда не открывалась. И 90-ый год. А в аптеке были аскорбинки. Я помню аптеку, а магазин видела изнутри один раз. Но это было и ни к чему, потому что ружьё было дома.

----

Ну вот, уже два часа - ночи. Состояние сновиденческого опьянения.
Спокойной ночи. :)

Когда закончатся дожди и птицы, опять останется только считать дни до новой весны.

========
Ненавижу зиму. Я уже чувствую её рядом.
Ненавижу.

Вообще, в этих условиях, когда лень и жара преодолевают все препятствия, то, что мне удаётся делать какие-то важные дела, писать хоть какие-то слова и даже рисовать дерево угольными карандашами и - о ужас - делать отчёт об оценке, я считаю признаком своей удивительной силы воли. Вот так.
Я вообще умничка.

Поняла, что начинаю ставить "диагнозы" людям картами Таро: "Кризис среднего возраста, наверное. Все менять, но при этом сохранить наработанное. 8-)" - опа, Десятка Жезлов.
Диагност-с, ага :D.

....
....
....
....
....
....
....
(это были знаки молчания)
(кто-то научил меня ставить точки вместо пауз
впрочем, я прекрасно знаю, кто
я любила его
это было очень давно
отсюда уже - очень давно)

Но надо же ещё решить, что мне будет сниться.
Фразовые глаголы, булочки с орехами и изюмом, лимонный сок и правила землепользования и застройки во всех своих приложениях ликах... %)
Нежная музыка, тонкие ткани, холодный ветер и тысячи осколков слежавшейся звёздной пыли, без толку кружащие вокруг слишком холодной звезды.
Дороги, на которые не ступали ноги и амортизаторы, клубки нитей, все ведут к ложным центрам, не узнать, где правда, где кривда, а где дьявольский знак за чёрной дырой в туманности, где большой спрос на шапки из хвостов рогатых собак. Всё перепуталось.
На днях учёные (британские?) выяснили, что сны создают воспоминания. Это также объясняет, почему один мой давний незнакомый всё время помнил то, чего не было. Я всегда знала, что он это выдумывает во сне.
Сны - запутанные нити, все ведут к ложным центрам, но только из них прядётся та самая нить. Я держу её кончик в руке %)... но я не одна такая. Нас больше, чем мир думает.
Мы - его нить.